Je me redresse avec effort
il y a trois lumière, dirait-on.
Celle du ciel, celle qui de la-haut
s'écoule en moi, s'efface,
et celle dont ma main trace l'ombre sur la page.
L'encre serait de l'ombre.
Ce ciel qui me traverse me surprend.
On voudrait croire que nous sommes tourmentés
pour mieux montrer le ciel. Mais le tourment
l'emporte sur ces envolées, et la pitié
noie tout, brillant d'autant de larmes
que la nuit.
Philippe jacottet "A la lumière d'hivers"
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