des arbres poussent sur les crassiers
camouflant leur noirceur
derrière les grilles rouillées
la ville ancienne demeure
par le soupirail se taille la poésie
elle court court dans les rues
bientôt suinte la suie
sur nos fronts pâles et nus
les mots ont dépouillé
nos arrogances nos mépris
les populaires quartiers
se barrent en charpie
les veines bleues du charbon de l'acier
tracent une carte constellée de cris
dans la ville coule un sang noir
des étoiles tombent au hasard
et sur les parallèles artères
l'ombre ruisselle de lumière
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